湿漉漉的青石板，油纸伞边缘垂落的水珠，将裙摆洇出深色的云纹。忽有清脆铜铃自头顶传来，她抬眸望去，只见当铺二楼半开的木窗上，一支鎏金步摇正随风轻晃。东珠在薄雾里流转着冷光，簪头缠绕的银丝流苏，像是凝结了百年前的月光。

"姑娘可是要当东西？"柜台后传来沙哑的问询。沈清辞收回目光，指尖摩挲着袖中檀木匣的刻纹——那是父亲临终前塞给她的，边角早已被岁月磨得温润。打开匣盖的瞬间，羊脂玉簪的莹润光泽映亮她苍白的脸，簪头并蒂莲栩栩如生，莲心处的红玛瑙宛如凝固的血滴。

"这支玉簪，能当多少？"她的声音被雨声浸得发颤。掌柜接过玉簪对着天光细看，铜架眼镜滑到鼻尖："纹路上倒是有些年头了，只是这玉质......最多二十两银子。"

沈清辞攥紧裙摆，指甲几乎掐进掌心。二十两银子...

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