绿色的文字，像从屏幕最深处长出的剧毒苔藓，无声地燃烧。

它灼烧着富兰克林·德拉诺·罗斯福的视网膜。

白宫，战情室。

凝固的空气里，弥漫着雪茄熄灭后的苦涩，还有一群曾经自认为是人类文明灯塔的男人们，身上散发出的，恐惧的酸腐气味。

螺丝钉。

罗斯福的嘴角，几不可察地抽动了一下。

他懂了。

这不是一个问题。

这是一道选择题。

一道关于颜色的选择题。

是选择保留自己那可笑又骄傲的颜色，然后被当成一枚不合格的废品，扔进熔炉。

还是选择，涂上主人喜欢的颜色，然后祈祷自己能被拧进那架名为“新世界”的庞大机器里，成为一个微不足道的零件。

...

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